/19/ RENATO PACHAS

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/19/ 1/ NAERMI   LOPGUE  CLEO 

                                                 

     I

Cuando era niño lamí el Sol y apague su núcleo en mi boca /
también ahogué el verano en un vaso con piedras raras /
el calor se fue /
y el verano murió como las hojas que se pierden en el vacío de la noche /
por eso siento mucho frío en los días solares /
y en los años solares /
y en los pensamientos solares… /

Antes de cumplir los 15 años mi vida era una hermosa melodía /

destinada a sumergirse en el Ganges junto a Guns N’ Roses /

mi padre y mi madre eran dos constelaciones /

que se unieron en mi sangre para dar origen al Universo /

aquel Universo era un pequeño tren saliendo de la página B45 /

del primer libro llamado “Las estaciones perdidas en la Red”/

Al final del libro encontré mi casa en una habitación /

en un cuarto oscuro, muy oscuro /

todos dormíamos allí: Otaner, Ila, Ovat, Otimar /

Era nuestra habitación una sola cama /

donde nuestros nombres se enredaban con los sueños de papá y mamá /

nuestro mundo se centraba en un colchón de paja /

donde aprendimos a masturbarnos y a nadar a la orilla de nuestros miedos /

En el segundo libro llamado: “Los días de un mouse” /

Mi casa era una manzana podrida hundiéndose en el silencio del bosque /

la manzana podrida hundiéndose en el silencio del bosque /

eran dos gatos que maullaban desde el fondo de mi Laptop /

los dos gatos que maullaban desde el fondo de mi Laptop /

eran las voces de los caídos en las guerras de las galaxias /

las voces de los caídos en las guerras de las galaxias /

eran 100 000 espermatozoides buscando un óvulo para vivir /

los 100 000 espermatozoides  buscando un óvulo para vivir /

eran los nombres de Dios en todas las religiones del mundo /

y todas las religiones del mundo /

se comprimían en un gusano asustado, que era yo /

A esa edad mis ojos eran dos puntos violentos /

que penetraban la piel de la tierra /

y mis palabras eran pequeñas historias /

dentro de una caja de muñecas que solo abría los sábados /

para bañarme en su inocencia /

A esa edad yo no había ganado a nadie

por eso estoy aquí /

 

            II

Cayó mi casa y cayó mi madre sobre algunos puentes que le reventaron el oído / Cayó mi hermano mayor recién venido del mundo / sobre algunos adobes de barro que nacieron del pecado de Abel / Cayó mi hermano menor en un abismo grande / rondaba por allí un  hombre grande / cruzado de piernas y de manos / Cargaba una cruz y también cargaba el mundo en sus bolsillos / Colgaba en su pecho un corazón muy grande / y sangraba en las manos y sus piernas pateaban un balón de fútbol después del desastre / Cayó mi hermana sobre su sonrisa en una tarde de niños y de juegos infantiles en los parques de tierra en la Luna / Era el invierno de 2007 y mi padre era un Hobbit que dormía en las afueras de Cybertron / pidiendo ayahuasca a los policías y a las prostitutas antes del anochecer / Sus orejas eran el nacimiento de los cárpatos rumanos / por ellas se escuchaban los pasos afilados de las sombras de la noche / Sus dientes eran aullidos que anunciaban la muerte de los miedos / por ellos las vírgenes de Londres huían hacia los libros amazónicos / corrían para esconderse de la epidemia del face dentro los muros de Troya / Era agosto de 2007 y el mundo no conocía a Ylam / ni a la serpiente que cubría su corazón / La tierra era un pequeño cúmulo de sueños / que rondaba mi mente para dejarlo todo / en contra de todos / o en favor de todos / Era la tarde de 2007 y todo había caído en las ruinas de la nada / Ylam nadaba por el centro de la tierra / buscando mi corazón / buscando mi vida / buscando el nombre que guardé entre las rocas y entre el caos /

 

 

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/19/ RENATO PACHAS

( Chincha, 1976 ). Promotor cultural y músico frustrado. Ha publicado su libro de poesía “Noche alternativa de ogros” (2013) y también es autor del libro de Razonamiento Verbal “Vocabulario Básico”. Es ganador de los juegos florales “Manuel Miguel de Priego Chacón” (2003) y segundo lugar en el concurso de poesía negra en Chincha (2009). Ha participado en el festival de poesía “Dentro de los bosques famélicos” – Pucallpa 2014 – 2015 y I Festival de poesía “Poetas en la arena” en la Huacachina – Ica.

Residía en la hermosa y calurosa ciudad de Pucallpa, donde ejercía la docencia preuniversitaria. Allí, con la brisa del Ucayali refrescaba su mente, para sobrevivir a los monstruos que le aquejaban. Ahora vive en Andahuaylas reconstruyendo el Universo que alguna vez nació de un simple deseo

/18/ PAMELA RAHN

/18/ 1/ El peligro de prender la luz

 

Todo es repetición

 

vocales que se practican

pero nunca llegan

a entenderse del todo

 

la misma línea

que me persigue

 

anudándome la seguridad

de encontrarme en mi propia sed

 

todo se mueve

todo se cae

todo se destruye

 

todo hace bum

y luego bam

 

todo resuena en esta casa

como el sonido del viento

cuando algo muere

 

pero yo sigo aquí

 

no soy un hueso

no soy un pájaro

 

ni siquiera revoloteo

intentando descomponerme

o amarrarme

a cualquier cosa con vida

 

no tengo alas

no existo

 

solo me repito

en esta cuerda invisible

 

la anudo

con la regularidad próxima de una bombilla

 

que prende

y apaga

 

cada vez

que unos dedos sucios

quieren un poco de luz.

 

 

/18/2/ Las hormigas

 

En la oscuridad

me quedo viendo las hormigas sin saber quién soy

 

Sé que no sé habitar en el medio de nada

 

Y que jamás he conocido la mitad

ni siquiera de una ausencia

o de un hombre

 

Intento decir algo

que se siente

como una contracción rítmica en mi cuerpo

 

Pero de tanta bulla

mis oídos se cansan

 

Busco algo en mi anatomía

que sea parecido a un poema

pero solo encuentro carne

 

Me retuerzo maniáticamente

 

Y mis ojos abiertos

desesperados

buscan algo más

 

Justo ahí cuando

el oxígeno

se me acaba

 

Y comienzo a gritar

con la picada sangrando en la piel abierta

 

Sé que justo ahí encuentro el poema

 

Compacto

Consistente

férreo

hecho costra

 

Me basta con humedecerlo

 

Y comienza a volar.

 

 

 

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/18/ PAMELA RAHN

 Caracas, Venezuela, 1994. Realizadora Cinematográfica, mención guión. Mis cuentos y poemas, han sido publicados en distintos portales web, entre ellos Sacven, Sorbo de letras, Newspleen, Cráneo de Pangea, errr-magazine, Editorial Malos Pasos,  Enfermaria 6, DigoPalabra.txt, Despolarizadas, Casquivana Tenianveinteañosyestabanlocos, y en los fanzines PorqueTiemblan, Obituario #25, Mala Digestión, Canibalismos #7 y VENTISIETE: A de Ausencia, también formo parte de la antología HOT BABES de Editorial Ojo de Pez y de la Antología, Anónimos 2.3. Autora y editora del fanzine BIPOLAR. Poeta con el ferviente deseo de saber volar. Tengo un perro de 100 años, una biblioteca de 1000 libros y una ciudad que no ha nacido.

 

/17/ JOSUÉ HIPOLO

 

 

/17/1/ MARGARITA

 

 

 

Ella podía resucitar a los muertos con sus manos mojadas, ella podía mandar al sol que se acostara temprano y a la luna que se abrigue del frío, si le pedía peras al olmo este se las daba. Mi madre odiaba dormir más de 4 horas al día, mi madre una vez hizo huir a los mares de la tierra, mi madre odiaba el sabor dulce de las cosas y transformaba los caramelos en bloques de sal, ella ordeñaba las vacas y de las ubres podía traernos el desayuno de pan, leche y carne. A veces mi madre salía de casa y no regresaba por largos años creando y destruyendo las cosas en el planeta, mi madre era tan fuerte como para crear montañas con las manos que nos cubrieran del sol que nos cegaba, ella fusionó los alimentos con el barro para darnos de comer en las épocas de hambruna, ella encendió la luz años antes de que se hayan escrito en los libros sagrados, ella creaba situaciones que en un futuro la tecnología recién descubriría, ella enseñó a tejer lana de alpaca a las arañas del mundo.  En su juventud, ella bailaba en los altares del olimpo, enseñó a tocar a Orfeo la lira con deleite, y cada vez que podía paseaba por el río de Leteo tratando de olvidar las rabietas que le hacíamos pasar, ella le enseñó la humildad a las plantas y el odio  al viento de agosto,  ella enseñó a Buda que los bienes materiales destruían el alma, enseñó a los delfines su alegría perpetua, y a Cristo a comportarse en los cumpleaños. Mi madre odiaba estar sola y a veces solía crear a seres acuíferos con sus lágrimas cuando no nos encontrábamos, que luego se transformaban en ríos, o lagos que embellecían la fauna, ella solía vender los frutos que la tierra le obsequiaba por la amistad de años entre ellas dos, y con esto poder vestirnos en pliegues de animales divinos. Mi madre solía llorar por el orgullo, aunque no lo notaba, aunque sus ojos cogieran un rojizo leve cuando tomaba sus manos para sacarla a bailar. Mi madre fue una creación de antes del cosmos y el entendimiento, antes de la explicación y la definición de las cosas, del significado y del significante, antes de la física y el bosón de Higgs y todas las partículas dioses que se puedan encontrar en un futuro. Ella solía adornar el cielo con astros de colores para la diversión de sus hijos, ella caminaba por la órbita del sol para calentarse del frío o para iluminar el ojo de una aguja donde no cabía el hilo. Mi madre fue madre de los leones, lagartos y las vacas sagradas de la India. Mi madre no era una constelación pero destruyó cinco con un soplido hacia el horizonte. Ella manejaba la naturaleza, la historia y la historia de la naturaleza, ella participó en la guerra del Peloponeso disfrazada de soldado espartano, participó en la segunda guerra mundial logrando liberar un campo de concentración judío. Mi madre fue una heroína en silencio, una dama cansada sentada frente al fuego de la chimenea donde conversaba con el fuego, mi madre tuvo la apariencia de un ángel y el carácter de un demonio entre cadenas, si buscaba una luz ella me daba la iluminación del espíritu, si buscaba la oscuridad, las tinieblas quedaban desprotegidas. Ella ahora está sola en casa con los perros y los gatos entre sus piernas, y ahora yo estoy solo, sin la divinidad de sus palabras, sin la importancia de los astros. Ahora la noche llora, el mundo se ha dado cuenta que ha terminado la exageración de las margaritas.

De [Images web]

/2/SEÑORITA, USTED SERÁ UN LUCERO

 

 

 

Señorita, usted se convertirá en lucero. Mire su imagen, está a un centímetro de mi espalda, luce feliz un día tranquilo donde el trabajo no exige que desgaste la vista en la noche, yo no doy la vuelta, usted pasa —apretar los dientes a veces no es tan bueno, apretar los dientes y cerrar los ojos—. No espero que usted me mire de frente y por la mirada que traspasa el rostro, termine convirtiéndose en lucero. Pero ha de venir, claro que sí, y las noches con luminosas flores naranjas ya no estarán. ¿Pidió usted un día más en la semana nublada, donde los árboles chuecos se quiebran al son del viento, un día más para tomar mi mano y decirme que se convertirá en lucero? No, y eso vi, que  en la mañana hace frío, pero descuide, la niebla no entrará por su pequeña nariz redonda, la lluvia caerá sobre sus manos tibias, señorita, usted se convertirá en lucero y se alejará de las miradas frías y las voces calladas y los paseos con pasos apurados. Usted se convertirá en lucero, y dentro de la oscuridad de la noche, las palomas en su hombro picotearán avisando que han llegado para conversar. Yo no estaré, las palomas me dirán que parta y me aleje, pero he de sentirme mal con usted en lo alto del cielo, así, convertida en lucero. Quisiera ver que su tintineante luz jamás termine, que la noche no la haga sufrir de un oscuro miedo, pero las palomas me han apartado. La semana no se reducirá a los días en los que mis ojos la vean brillar desde tan alto estando siempre tan cerca, no estará a mis espaldas, ni sus brazos en mi falso pecho; las horas no serán lo mismo, el tiempo, que se detenía en saltos, ahora correrá en líneas, yo me haré viejo, usted dormirá entre las luces, yo cenaré mañana, usted no estará callada ni satisfecha entre las nubes  y bajará a la tierra, yo estaré perdido.

Señorita, usted se irá, yo también me iré, pensando en olvidar la pena de su partida, usted me verá en mi hogar con los ojos muertos y las manos temblorosas. Usted rezará, yo estaré dormido, su oración dirá que la noche no se expanda por nuestros ojos, ni que nuestras miradas ardan por vernos después de años con la mirada rota. Señorita, las mañanas pedirán su nombre, la tarde enloquecerá en la ribera del río, la noche sollozará fría y sola, las palomas no se irán, ni los árboles gigantes en las avenidas. ¿Dónde terminarán sus brazos de nube y sus besos de espuma? Usted no es el mar, ni la playa, usted es la esencia del mar y la playa, usted se eleva al cielo, sus pies tambalean como péndulo, sus dedos parecen gotas de agua y yo no puedo hacer nada; señorita, usted se va, de mi boca no salen palabras y mis manos ya no la pueden tocar. Es de noche en la avenida, usted sube, yo la veo, usted transluce una luz de entre sus ojos, usted no está, yo he fallado y terminé viéndola a usted a mitad del cielo y que en poco tiempo, sin palomas ni árboles gigantes, quedará convertida en lucero.

De [Images web]

/17/ JOSUÉ HIPOLO

Es editor y miembro del colectivo/revista Poesía Sub 25 (poesía joven), junto a otros amigos poetas. Estudia Filosofía en la Universidad nacional mayor de San Marcos, vinculándose a la docencia. Hasta el momento ha colaborado con poemas libres en el segundo número de esta misma revista y otras colaboraciones a diferentes webs de poesía. Actualmente trabaja en un poemario que espera editarse pronto.

/16/ FELIPE PEREA

/16/1/Día de piscina 

 

Mi vecino tiene piscina y dentro de la piscina está su mujer. Las ondas que salen cuando se mueve parecen su aura. Me la quería comer. Los sarpullidos que tenía de tanto masturbarme llevaban su nombre. Si lo supiera. Te voy a leer el tarot, me dijo mientras sacaba la punta de su lengua. Era puntiaguda. Yo quería que me cortara el cuello con ella. Las cartas flotaban en el cloro y predecían mi futuro.

Que moriría rico y que viajaría pobre y que en medio de una decisión importante iba a entrar en una crisis e iba a llorar y que perdería un brazo y que me enamoraría de Mariana pero ella de Carlos y que mi cuñada quedaría viuda y por pesar yo le daría un hijo y que los dolores sólo me dejarían poder dormir en una hamaca roja.

Me decía todo eso mientras me tocaba las piernas, su manos se movían de forma gótica. De cerca pude ver las líneas de su cara, las que no tienen las mujeres de mi edad. Me entró miedo.

Siempre me iba a entrar miedo desde ese día antes de follar. Se quedó en silencio con su mano en mi miembro y yo contemplaba sus caderas que parecían un jarrón muy caro.

Estar desnudo es rico en tierra caliente.

Mejor la miro a los ojos mientras todo sucede.

 

 

/16/2/ Tenía palabras

 

Me mareé mientras leía un poema,

era un poema de una adolescente

y la pantalla blanca golpeó en mi cabeza,

no podía seguir leyendo, el poema

tenía la palabra felicidad.

Fue lo último que leí antes de marearme y cerrar los ojos,

el poema también tenía la palabra entrañas.

Abrí los ojos y cambié de pestaña

tampoco podía leer. Giraban las líneas.

En el poema decía que la sangre se hacía tinta.

Cerré todas las pestañas del navegador

cerré mis pestañas también

contuve el vómito

por horas o por lo que parecieron horas

y desperté.

No estaba leyendo un poema

era nuestra conversación.

 

 

 

 

–

/16/FELIPE PEREA (1990/Bogotá)

Duerme de día. Fue concebido en alguna playa de Cuba. Iniciado en el Karate y en el idioma Japonés.

@felipeperea y http://slowblinks.wordpress.com/

 

/15/MARIANA RODRÍGUEZ

/15/1/

 

Hablo sola desde mi ciudad hueco amargo donde nadie grita hablo sola sin parar desde la gruta habitación asignada antes de nacer hablo sola descubro que alguien me dicta cada palabra hablo sola y el origen de las especies se apropia de mi canto hablo sola y cien lenguas combaten adentro de mí hablo sola surgen nombres tan antiguos que no existen  hablo sola los fantasmas se nombran uno a uno y nadie se reconoce nadie voltea y dice aquí estoy yo y ese soy yo ¿para qué me nombraste? ¿para qué me llamaste? hablo sola me pongo de pie aplasto enormes alacranes sufro con cada verso pienso que son las averías del sistema único y universal que nos rodea e ilumina la vocal aplaude y alardea sus brazos largos parecen abarcarlo todo pero nada alcanzan a abrazar la estúpida hermafrodita consonante detestable brinca y baila tan torpe la pobre hablo sola y rio sola tengo sed pero nunca me sacio hablo sola  me tiro al piso busco en sus grietas los pedacitos de papel que tiré ayer pero sólo encuentro uñas polvo liebres esquemas mascotas de la infancia hablo sola GRITO hago lo mismo que una chica asiática porque el oriente es futuro hablo sola soy la mecánica cuántica hablo sola busco ovnis en mi cielo aguamarinaceleste hablo sola y aleteo hablo sola y me mojo hablo sola me vuelvo jaiba longitud de onda fibra de carbono travesti drag queen hablo sola y olvido cómo usar correctamente los cubiertos el lenguaje la pluma las llaves hablo sola los lagartos se escapan de la casa hablo sola soy césar vallejo hablo sola y orino blanco hablo sola no duermo hablo sola me abanico hablo sola vuelvo a la monarquía hablo sola soy minoría hablo sola soy huitzilopochtli hablo sola bebo mercurio inhalo aire comprimido hablo sola cultivo en mi huerto escucho el eco de cada semilla hablo sola soy salvador elizondo hablo sola y soy feliz hablo sola  amanezco al lado de un bagre japonés hablo sola soy gonzalo rojas hablo sola redacto un testamento hablo sola firmo un acta de nacimiento hablo sola firmo un acta de defunción hablo sola soy un droide hablo sola cocino vegetales hablo sola y comienza la fotosíntesis hablo sola el gato enloquece hablo sola soy un paquidermo enorme y triste hablo sola me obligo a callar me obligo a callar me obligo a callar me obligo a callar de mi garganta surge el último sollozo de esta noche lengua carbón afuera la villa aúlla y en kioto amanece respiro soy sudaca respiro soy álvaro de campos respiro soy chilena respiro soy peruana respiro no soy nada respiro el espíritu deviene a miel deviene en revelación termina el conjuro y ningún santo ángel visión vino a mí seguiré hablando sola

 

/15/2/nunca la poesía

 

Quiero conocer a todos los poetas del mundo

conocer a todos los poetas jóvenes                           si es que eso existe

leerlos  y abrirles las gargantas                      para poder ver la caverna que los habita

decirles:

bailemos hasta que se nos caigan los dientes

y luego la nieve pero nunca la poesía                        también                       las olas   la espuma

pero nunca  la poesía

nunca la poesía

incluso conociendo a todos los poetas del mundo nunca la poesía

los canarios y los abetos pero nunca la poesía la lengua sagrada de las vacas pero nunca la poesía los látigos y las lianas que son nuestras cuerdas vocales pero nunca la poesía el filo de tus labios sobre mi cuerpo los filisteos y sumerios la piedra rosetta las ruinas mayas las ruinas persas las runas las ranas las ramas pero nunca la poesía los acentos bien puestos sobre los caballos árabes el té inglés las drogas sintéticas el word parpadeante la pluma negra sobre los versos bien bonitos chulos y preciosos pero nunca la poesía las ganas de hacerle el amor a tu madre y a tu hermana las ganas de irrumpir con el sexo bien puesto en todas las reuniones familiares tu dossier y antología tu plaquette tu poemario tu libro tus poemas tus lecturas pero nunca la poesía quizá en la fotosíntesis en el desgaste y la oxidación de los metales quizá en la organización de las abejas y las hormigas la risa de las hienas el origen de todos los reinos animales las jaibas y vallejo o una pradera de niñas arias pero nunca la poesía sólo imágenes que chorrean lentamente pesadas y grotescas supongo que así debe chorrear la hiel la lava o tu baba angelical supongo también que todas las búsquedas son inútiles y absurdas sucede que ya nada tiene sentido en estos momentos en el que estoy a punto de cumplir ciento veintisiete años de vida y que pronto me convertiré en hierro en mirra en paja pero nunca en poesía sólo las caricaturas las películas rusas las tardes enteras de no hacer nada nada me asusta nada me intimida soy tan valiente que podría ser una heroína juvenil y mi imagen aparecería en todas las loncheras mochilas y playeras para que tus hijos me tengan presente siempre nunca me olviden y sea su personaje favorito sólo así algo pero nunca la poesía.

 

 

–

/15/MARIANA RODRÍGUEZ

Nació en Cuernavaca, Morelos en 1988.

Escribe, trabaja y hace libritos.

Su blog: mgilmourimbaud.blogspot.mx

@MGilmouRimbaud

/14/Genkidama Ñu

YANOESLOMISMO

LOMISMO

/14/1/UNPOEMA

 

no detenernos sólo escribir                                                              escribir todos los libros escribir el universo escribirlo con llamaradas extinguir la vida no corregir nada seguir escribiendo morirnos escribiendo asfixiarnos extinguir la vida una vez más

 

no corregir nada escribir no detenernos escribir escribir como fuerzas de gravedad como punk rock de las cavernas como sudor y colmillos y jesucristos del odio como repeticiones instantáneas

 

escribir sin mirar atrás ladrillos mujeres desarrapadas cayéndose fondos oceánicos basura por todas partes no conmovernos escribir morir escribiendo escribir sin más

 

escribir una vez y para siempre los huesos rotos el hambre escribir golpearnos en la cabeza no detenernos ante nada no sucumbir ante la adversidad escribir iluminarnos la cabeza seguir escribiendo no detenernos

 

escribir en todas partes no correr no volar escribir atravesar los edificios no corregir nada escribirlo todo de una vez aullar no detenernos seguir enchufados rompernos la cabeza seguir nuestros impulsos

 

escribir no detenernos a toda velocidad asfixiarnos aplastar cucarachas luces en los ojos disparar rayos láser escribir no detenernos morir escribiendo simplemente escribir a quién le importa

 

/14/2/SEGUNDOPOEMA

no mordernos a nosotros mismos estirarnos rompernos destruirlo todo a nuestro paso derrumbar los cielos corregir todos los libros no sufrir nunca entenderlo todo sin decir nada gritar aullar diluirnos entre los dientes amanecer en la cabeza de otros manicomios ahogar los grafitis robarles el espíritu no detenernos seguir los retrasados mentales de nuestras miradas perdidas conservar la nausea para el momento de recibir diplomas arrancarles la cresta dispararles encender la casa de uno mismo convertirnos en jalea los puños abrirnos el cráneo y salir corriendo pegasos negros labios rotos apaches infinitos espíritus rompiendo los límites congestión y mandíbulas nuestras últimas palabras ensombrecidas por el lujo de quedarnos callados y apagar el sol corregir todos los libros en blanco que nunca escribiremos arruinar la vida por detrás por debajo arruinar la prehistoria no pedir permiso descomponer américa arrancar el lado salvaje del punk rock las nubes el cocodrilo que siempre quisimos ser las quemaduras de cigarro los puñetas dinamita cabezas de ángel falsos sonideros cáncer sobretodo cáncer

 

/14/3/POEMAFINAL

 

volarme la cabeza escribir un poema interminable sobre la vida sin fin que me habita drogarme tener sexo todo el día esquivar los colmillos detener el hambre permanecer suspendido en mitad del cielo revolcarme en tierra disparar orinar en los lavabos arruinar la fiesta escupir insultos taladrar la policía ruidoso charlatán siempre estar en lo último

 

volarme la cabeza escupir disparar volarme la cabeza los testículos disfrazarme de policía transgredir la fiesta arruinar el mundo destriparme tener sexo festival de sexo dejar de escribir arruinarme taladrarme la cabeza escupir hambre cráneo pestífero ruidoso celestial siempre estar en lo último

 

volarme la cabeza escribir disparar tener sexo todo el día arruinar la fiesta corregir el mundo dispararme en la cabeza taladrar la fiesta revolcarme orinar insultar a mis amigos masturbarme fuera del mundo escupirle a la policía esquivar sus insultos drogarme patear cráneos mirar el cielo hundirme en mi vómito astral paquidermo siempre estar en lo último

 

volarme la cabeza patear insultar escribir un poema sobre el desenfreno robar testículos aplastar paquidermos maquinaria infernal vomitar a la policía enseñar los dientes clavarles los colmillos arruinar el servicio secreto no disculparme de nada orinar en el lavabo arrancarme la cabeza siempre estar en lo último

 

 

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/14/Genkidama Ñu (ciudad de méxico, 1992)

Agente patógeno & adicto/ la novleza del melodrama/ autor de los livros que ha escrito y de todos los livros que nunca serán escritos/ nadador de profundidad & chancro/ vellosidad de axilas/ quack-manic/ versuvio fain & king techno/ etcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcetcets/ besosbesos.

 

/13/MARÍA GABRIELA MUÑOZ TOLEDO

/13/1/VENTANA

 

Desde aquí

veo otras ventanas

complejas, circunspectas

cerradas, herrumbradas

solitarias, postigadas.

Con animosidad

a veces pesadumbre

espío recelosa

ventanas que cobijan

amantes de horas diferidas

onanistas de tiempo completo

parejas de «hasta que la muerte los separe»

 

Ventanas encendidas

otras dormilonas

sirven de barricadas.

 

Disonantes de colores

cuadradas y descuadradas

castigadas en sus bordes y desbordes

 

Me hacen reverencia

cuando lento

les hago el amor,

dedo índice puliendo la figura

 

Ventanas

que pueden o no abrirse

demostrar y ocultar

en el instante mismo

Ojo inmóvil que parpadeas a mi antojo

Desde ti veo ventana

cada día mi muerte,

agusanada visión

descuadrada frente a tu cuerpo preciso.

Si de ti me lanzara

caída libre

muerte con alas

seguiría observándote

más espectadores tendrías

penderían coronas,

flores, crisantemos malolientes.

¿Arruinaría tu belleza?

 

Ventanas dóciles, tercas

Cetrinas, de tanto abre y cierra

Si piernas fueran

parirían toda la infamia del mundo

ventanas sucias, blancas

que han sabido todo lo mío

me observaré frente a tus formas (e) rectas.

Estarás abierta de aquí en adelante

rostro seco entre tus marcos.

 

¿Soy la ruina de tu belleza?

 

/13/2/PERPETUO

 

Fue un día agorero

en el que un organillo inmenso

impulsaba a Bach con sus lenguas

de viento

una voz dulce sin rostro

nos hizo llorar frenéticamente

y mordí mi pelo

para que no maldijeras

estamos en la casa del gran hombre

decías, guarda silencio decías

nota tétrica

entonces partió el iris

la pupila

la niña lloraba

boca dulce

no te sales

pedías,

yo no quiero,

pedías

no aprenderás a vivir nunca,

ni yo

yo no quiero,

tampoco quiero

 

Bach dejó su sombra

boca (nada) eras

boca todo también

quedan las canas de tus sienes

tus dos caras

niño – sátiro cobarde de domingo

fue un día agorero

en que un organillo

inmenso

bufaba adentro

pura sal como agua de mar.

 

 

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/13/MARÍA GABRIELA MUÑOZ TOLEDO

No sé si soy biografiable o tal vez lo sea…de todos modos no sé siquiera si existe esa palabra…biografiable. En pocas palabras, nací el 25 de junio de 1982 en la ciudad de Santiago de Chile. Mi nombre está compuesto por una fantasmagoría. Fui criada por mis padres en la corrección de aquello que, socialmente, se considera correcto y hasta ahora no he logrado sacudirme esas mañas. Tal vez pudiera vivir como mendigo o como paria, sin embargo me acepto cobarde para ello. Soy profesora de Lenguaje y Comunicación en el Liceo N° 1 de niñas Javiera Carrera de Santiago. Hasta ahora no he tenido mayor osadía que publicar un par de poemas en una antología universitaria y, desde entonces, solo he escrito al alero del taller de la casa encantada…

/12/ LUDWIG SAAVEDRA TARAZONA

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/12/1/ A Enidsa

Si el amor fuera llamarte 1008 veces con los nombres de las inflorescencias mientras rugiendo el otoño se desliza como seda ante los árboles

acto inútil pero intenso hasta la sangre

Si la belleza es la angustia

No hay nada más bello que vivir la vida como poeta   vacilando con ayahuasca

Si el amor fuera buscarte como se busca un destino

Si te dijera dame tu mano lapidemos esta pena destruyamos este mundo vamos a viajar temporadas enteras en nuestro sueño

Me dirías tengo prisa por llegar temprano al trabajo

el miedo es esta estela que dejan nuestros cuerpos cuando todo está tan frío que solo me dan paz tus ojos de leona

quiero saber si puedo contar contigo para vivir esta vida quiero saber si puedo buscarte cuando estés harta de tanto amor de fiebre y quieras andar fresca y descalza por mi alma

quiero saber qué viajes qué canciones traes ahí en tu aroma

¿me dejas olfatearte como un puma por 400 años ?

deja de temblar no es mi palabra sombra de las nubes

ni éstas lágrimas cristales del amor rocío

solo soy poeta y te amo    tengo fuerza para construir y destruir

adiós me voy a Shirambari    si quieres puedes venir.

Privatizan el lago Titicaca

mientras a nadie le importa porque funciona el whatsap

Sucio  sucio  corazón que navegas

en las ondas de la noche

¿Es aquella costa una ciudad en llamas?

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/12/2/ HAY QUE DESTRUIR TOTALMENTE

El Estado Mundial

me dices mientras besas mi memoria de filo

de agujas del San Pedro

de filo de tenazas de cangrejo chorrillano

inadaptado

pues nunca me adaptaré a la ruleta de las máscaras

máscara regordeta   colorada

máscara trigueña ojos hundidos    nublada

“No digas tonterías

No puedes abolir el sufrimiento”

Tekatsi!

Tekatsi! grito mientras apoyo mi cara ensangrentada

en la cara de esta piedra gigantesca

cuyo nombre es Sapantiana

Tekatsi! grito mientras los policías

violan a las mujeres de un pueblo en Estado de emergencia

Tekatsi! y ruedo en un olor a caña y chicha de jora

Fractales  dibujados por la Inteligencia Artificial

me han susurrado:       Medita

Medita en las plateadas   relucientes   gaviotas

Miles de ellas

sobre un extenso  casi infinito   basural

a las afueras de Lima

cerca al Mar.

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/11/ LUDWIG SAAVEDRA TARAZONA (Lima, 1985), 

Aries. Su primera infancia la pasó a orillas del Río Huallaga en Juanjui, San Martín de Porras, en la Selva. Creció luego en Chorrillos, donde el mar era una presencia perenne que todo lo abarcaba. En casa el otro mar era la música. Justamente esos son los temas recurrentes en su poesía. Obtuvo un reconocimiento en la publicación Prima Fermata Literaria el año 2004, año que ingresó a la Universidad Nacional Mayor de San Marcos, a la Facultad de Letras, a la escuela de Literatura.

Ha publicado dos plaquettes de poesía con el sello editorial Paracaídas editores: Florece y El mar de vinilo (2009 y 2013 respectivamente). Poemas suyos aparecen en diversas revisitas literarias y blogs. Ha organizado y participado en recitales llevados a cabo en diversos espacios de la ciudad de Lima. Se dedicó también a la docencia escolar, especializándose en estrategias lúdicas en la pedagogía del Plan lector, con un énfasis en el acercamiento de los estudiantes a la lectura y creación de la poesía. Ha participado en la Jornadas anuales de literatura los años 2005 y 2012), así como en diversos festivales de poesía como el Enero en la Palabra del Cusco, o el Cielo abierto de Barranca.

Recientemente ha publicado Los arrecifes (2014), conjunto de poemas, en edición cartonera con el sello Amaru Cartonera. Participa en el Festival iberoamericano de poesía Poquita fe de Santiago de Chile, así como diversos recitales en Santiago en la facultad de Filosofía y Humanidades de la Universidad de Chile; y en el Primer encuentro mundial de editoriales cartoneras. Participa en el V Festival de Poesía de Lima. Luego de esta experiencia se hace editor cartonero, convencido que el reciclaje y la autogestión son el camino más acorde con su fluir. Así participa de la experiencia editorial cuzqueña Kunnin Munna con la plaquette Hartado de sonidos (2014), recorriendo y participando en las Ferias del libro del Cusco, Arequipa y Juliaca, así como en el Festival de poesía Tea party 3, en Arica.

Actualmente prepara Obayareti, una revista cartonera de poesía mundial, cuyo primer número cuenta con colaboraciones de Latinoamérica. Esta revista se presentó en la Feria del Libro de La Paz, Bolivia en Agosto de este año. También prepara un quinto volumen de poemas de título Airampito.

/11/ GABRIEL BAZALAR LOPEZ

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/1/ Estúpidas miserias internas

Persuasión
intromisión
disfunción

Autodestructivo
atormentado
anormal

Ilegal
dramático
inestable

plástico, basura de cocina, cables, enchufes, termómetros, ácido para baterías, baterías, válvulas, tanques, sondas y más de cien ratas con guantes de látex, carteles de emergencia, estabilizadores de mierda, supresores de pico, la niña, las muñequitas, y dos entradas para el sabotaje.

Toda esta noche fue un fantasma. El maniquí está delineándose los ojos con un cuchillo. Nadie sabe que se está pudriendo por dentro, que no quiere ver a nadie. Sus lágrimas son horribles uñas que se le clavan en las piernas heladas. Pesadilla: suero intravenoso verde
coffie and cigarrets
y una abundancia de conocimientos infernales.

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/2/ Vallejo esta triste porque lee a Tao Lin

 

Soy un tractatus por ambos lados. Mi lado A es grosero y diabólico, insensato, caníbal de sí mismo, acribillado por sí mismo, perdido por sí mismo. El lado B es más casual. Es una perra estúpida y confundida. Mi risa mete miedo. Mis ángeles son fantasmas de algunas noches intransitables. Soy juicio, soy equilibrio, y soy desigualdad. Ya sea por gravedad o por sentido común, el asco y la violencia, la función que termina cada jueves, o por alguna otra sencilla razón, soy siempre el personaje más rígido, el más cruel, el más canalla de sí mismo. Una crítica del glamour: soy un espasmo. Segunda llamada: la Sra. de la angustia es un paroxet de 500mg y la vagina de una santa. Los labios son falsos. Me acusan de ser pasivo, de ser pre-pago, de ser irracional y aristocrático. Dicen que hablo demasiado de esta conducta, de estos huecos, de estas alcantarillas. Dicen que si abro los ojos hasta el cielo mis alas jamás me abandonaran. Me juzgan porque existo de esta forma. Parece ser que no sé hacer lo que hago. La singularidad se vuelve moda. Lo exclusivo es patético.

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/11/ Gabriel Bazalar Lopez (Callao, 1981)

Nací 26 de febrero, piscis, el signo de los pescados. Pero yo salí rabioso y obsceno: tan paranoico como un jabalí. Y esta sería mi marca registrada. ¿Le tengo miedo al mar? –si. Le tengo miedo al mar porque es tan inseguro como yo. No puedo respirar cuando me cogen del cuello, y no puedo evitar sentirme tan solo. La 7ma sinfonía, la salvaje, se me viene a la mente como bala calibre 38. La melancolía  sin embargo me hace recordar que de niño veía siempre las películas de Drácula asustado debajo de la mesa de la cocina. Siempre tenía mi gelatina con leche condensada en el desayuno, siempre lloraba antes de irme a dormir, como un blues de Cassia Eller debajo de un nocturno a las 4:30 de la madrugada. Dicen que es importante contar las estrellas. Que por cada una hay un judas ahorcado en un árbol. Soy piscis como una piraña en una piscina. Soy piscis hasta cuando me deprimo. Y recuerdo siempre esos ojos extraños, ojos de lata de durazno abierta con cuchillo, de paisaje nublado. Recuerdo que me vomitaba todo con mi polito fascista y con los discos de la Velvet siempre me ponía contento. Cuando llueve, me mojo. .  . Para todos es igual en esta sala de espera o pasarela de sexo y sexualidad, como cuando llueve sólo porque dios está triste o porque yo quiero que llueva y ya. Esta podría ser  la mañana número 15, pero el pez nace para vivir en mar abierto. . . así que  lo llevaron al agua.

/10/ FIORELLA TERRAZAS

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/10/1/Alacrán

 

A veces, transformado en un alacrán

he amanecido sobre una figura de mujer y me la he comido,

exquisitamente, como se come un cesto de flores.

(Enrique Verástegui – LA MÁQUINA DEL CREPÚSCULO)

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Esta mujer es la hembra que no da lugar al absurdo

la que dobla volcanes y pisa incendios

aquella sólida imagen que no causa espasmo

y aúlla

despacito en la terrible sombra de la tempestad.

A las 11 y media de la noche cuando la tortura es obscena

esta hembra sale a trote porque así es como la reclaman

no existe en su vocabulario las palabras: bubi, coñito o lengüita rosada

sino que escupe la telaraña del odio y si se produce un sismo es esta mujer la que hace arder la siniestra agua del surrealismo.

¿Y cómo nació éste ímpetu / esta venenosa forma de la catástrofe?

¿De dónde salió éste alacrán que grita y señala para hacer añicos lo que toca?

Fue cuando la inmoralidad y la callejería copularon en un solo cielo

nació de las sesiones espiritistas con el padre del caos

nació de la tortura de la niñez

nació de la mierda que llenaba un hocico inocente

es decir: cayó goteando de una herida del planeta con amargo asombro

mientras la gente disfrutaba del silencio.

Aquel día las ratas decidieron enterrarse bajo la tierra y se las tragó el infierno

cuando las demás hembras se enfermaron de su sangre para banquete de los machos

y el terror el terror el terror

hizo pedazos un corazón puro dentro de las manos de una madre.

Ningún mutante aplacó su hambre de tertulia pagana ni su sed hedionda,

ella se colocó una máscara negra, y sin escrúpulos, asesinó a los que la trajeron a la vida

así, poblada de huesos ajenos dio sus primeros pasos hacia una nube

y aún ahora se estira en las calles tenebrosas coreando la canción de la muerte mientras saborea la pus de nuestra lengua

se mete hielo en la boca hambrienta

calma su esquizofrenia

y desaparece entre ruido y agujas

volviéndose fantasma en este, tu paraíso falso de tumbas.

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/10/2/Poema no apto para daltónicos

¡SOS, me quieren crear egos falsos!

¡Pero, putamadre, soy insegura como te lo gritan mis ojos!

(puntos suspensivos)

Hola, si soy desagradable

como un ceviche de clavos

como el entierro de un ángel violado

tú me llamaste buen lomo una vez y

yo utilice mi telequinesis para enviarte un dinosaurio robot UKKD NEXUS 448 a que te asesine.

(puntos suspensivos)

Te mojo con ácido mientras me cuentas un cuento donde moría un hombre en medio de la exposición de una campaña publicitaria

¿Pero qué sabes tú de piezas gráficas, de colores y formas?

sabes tan poco como del amor

coagulas los ángulos de diagramación con tu sangre

no me hablas por internet

nunca utilizas pinterest, Tumblr, flirk, contento, infeliz

y en la ventanita de bolita verde escondes el rostro para que no veamos que mientes

“guardame mi mochila Fio,

ayúdame con los isotipos,

con la tipografía de este logotipo”

piensas en tantas cosas huevón,

que mejor

te vendría detenerte en mis ojos

para atravesarte con un vidriagón

que desaparezca el zombie que hay en ti y que cante tu médula,

trópico

dientes de choclo

quiero sacarte de tu caliente hogar

para bañarte en mis negras incertidumbres

y matar moscas a cañonazos

no, Yisus, no te resientas,

toma, acá hay pan y vino,

¡Retirate!

Zombie, hipster, gummy, my litle pony, jarjacha (el demonio del incesto)

(puntos suspensivos)

What’s Up de 4 Non blondes mejora tu sistema inmunológico,

mejora el sueño y ataca la osteoporosis

porque el cuerpo es solo la raíz futura del delirio

¡Ah! pero yo no soy el futuro

el futuro es la voz de Yoko Ono que se mandó con un cover de Kate Perry

¿Acaso eso no te haría sentarte en el wáter y prender un pucho?

La verdad es que yo quiero que te fumes mis días rojos.

No voy a rogarte,

no voy a rogarte,

no voy a rogarte

En esta tarde X

a la muerte del día

en el que sueño que se irá la luz por 5 horas,

el día en que ya no pueda leer poesía en internet,

el día en que tú me abraces entre ruidos de claxons de bus y claxons de personas.

(puntos suspensivos)

Hola, si soy desagradable

quiero hincharme hasta explotar

y que tú recojas los pedacitos

ojitos sin pestañas,

manitos que aún no alcanzo

dolor agudo

arresto domiciliario

indie music

pero mis converse intactas,

acuchillando la niebla.

–

/10/ Fiorella Terrazas a.k.a. Fio Loba (Lima)

Contadora Pública egresada de la UNFV, diseñadora gráfica y gestora cultural. Sus cuentos de ciencia ficción y terror han sido publicados en el fanzine El Horla y en antologías de terror de Pohemia Lux en el 2011. Sus poemas han sido publicados en diversas páginas web, revistas y blogs de poesía en países de Sudamérica y ha participado en el: “Festival de Poesía de Lima” en dos fechas, “Enero en la Palabra” en Cusco y Festival de Poesía Trans Fronterizo Tea Party en Arica y Tacna. Publicó la plaqueta de poesía “Dejo Cabellos en los Bares” en el 2013 con un formato cartonero hecho a mano. Acaba de publicar el muestrario de poesía ESPINO(SZ)A de manera auto gestionada con Mano Editorial (Editorial fantasma de la autora).